Lo que queremos

Qué excelente respuesta le han dado al inefable Vargas Llosa. Gracias.
Disfrutadla. Aprehendedla. ❤

Las mujeres del libro

Sr. Vargas Llosa:

Como mujeres del libro que somos, nos sentimos directamente interpeladas por su columna titulada Nuevas inquisiciones. No porque esperemos respuesta, ni tan solo porque la queramos, sino porque habla usted de libros, cuyas editoras, correctoras, traductoras, administrativas, comerciales y libreras han participado en el proceso que lleva los suyos a manos de lectoras y lectores.
Tenemos muchas batallas reales que pelear, batallas en las que les va la vida, el sueldo y la dignidad a muchas mujeres, así que nos sigue sorprendiendo cuando se insiste en crear nuevos enfrentamientos bajo falsas premisas; no conducen a nada, no son ciertas y nos quitan tiempo a todas para hablar de realidades mucho más graves. Sin embargo, le contestamos, porque como escribió Adrienne Rich «Una paciencia salvaje me ha traído hasta aquí».

Vamos, desgraciadamente, a repetirnos nosotras también, con el afán de conseguir que el concepto quede claro. Las…

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La Deseducación

Este fin de semana dos perros grandes han atacado y matado a un perrito pequeño. Y aparece la asociación muy comprensible de “dueños irresponsables” + “perros maleducados”.  Y saltan las alarmas y reflexiones sobre la tragedia.
Sobre la irresponsabilidad de los propietarios de seres vivos se pueden hacer diversos másters de 50 años cada uno. ¿Quiénes no los sufrimos a diario?
Sobre la “mala educación de les perres… se me ocurren varias cosas.

Yo defiendo que las especies vienen “de serie” educadas. Incluida la nuestra. Y lo que hacemos según crecen y se relacionan con nosotrxs, en esta estructura patriarcal violenta y prepotente, es justo lo contrario, deseducar. Entiendo la educación natural como esa galería de comportamientos que llevan a la armonía y adaptación en el entorno, evitando siempre que sea posible (riesgo de perder recursos vitales o incluso la propia vida o de algún semejante) entrar en conflicto. Pero incluso cuando no queda más remedio, la educación natural siempre tenderá a minimizar los daños. Sin embargo, la desnaturalizada especie humana, no sólo ignora con soberbia el lenguaje de comunicación global, como es el lenguaje no verbal, si no que lo reprime desde la infancia en nuestra especie y en las demás. Al año de vida, una compañera canina ya es sólo una sombra de lo que fue: le han arrebatado su capacidad de expresarse, sus “señales de calma o alarma”, su esencia y habilidades sociales, le han transmitido miedos y asociaciones negativas a todo aquello que, por si misma, tal vez hubiera aprendido a gestionar en seguida y sin consecuencias. A la criatura humana le quedarán aún unos cuantos años más de desaprensivo desaprendizaje (con la excusa de “lo incorrecto”, “lo no apropiado” “lo práctico”… no dudamos en enseñar a disimular, mentir o abusar entre otras mil lindezas, con nuestro ejemplo cotidiano).

Vemos por las calles perritas, o bien desatendidas en un mundo adverso, ajeno y hostil, o bien hipercontroladas, hasta el punto de decidir agresivamente por ellas, dónde deben hacer sus necesidades más básicas, qué deben mirar o no y cuándo y cómo deben reaccionar. Luego no se comprende que estas criaturas esclavas tengan comportamientos antinaturales y nos empiezan a estorbar. Nos deshacemos de su cargo en numerosas ocasiones al día, dejándolas desamparadas, reprimida por completo SU IMPRESIONANTE e INCOMPARABLE capacidad de evitar o solucionar conflictos de manera noviolenta, convertidas en pequeños monstruitos neuróticos que luchan como pueden por comportarse tal y como sus humanos IRRESPONSABLES, estúpidos y egoístas les han forzado a ser.

Y otra cosa que pienso es… con las barbaridades y “lobotomizaciones” que les practicamos a estas especies que nos aman y conviven con nosotres, es increíble que no pasen muchas más tragedias cada día. De ahí que me maravillen los esfuerzos ingentes que hacen nuestres esclaves por seguir entendiéndonos, amándonos y acompañándonos. Mientras, los estamos aniquilando de mil formas distintas.

Más humildad humana, más observación, más aprendizaje por nuestra parte. Eso es lo que hace falta.

8M 2018: ¡Vamos a contar nuestra historia!

“A lo largo de este año queremos postear las canciones que se compusieron y las acciones tan creativas que se han hecho, de tantos tipos, desde colgar delantales en los balcones a organizar festivales, encuentros, concentraciones, manifestaciones… Queremos postear todo lo que podamos encontrar que construya esta historia de las mujeres y de otras personas tradicionalmente excluidas en la historia patriarcal, porque tenemos que empezar a escribir nuestras pequeñas cosas reales, que importan mucho para rescatar nuestra humanidad, superando la violenta cultura patriarcal, creando sociedades respetuosas con las personas, más justas y menos violentas.

A todo, todas las personas que nos leéis estáis invitadas a participar. ❤ “

DESARROLLANDO INTELIGENCIA FEMINISTA

Queridas personas, aceleradamente (porque no hay horas suficientes), queremos avisaros de que si queréis ser parte de un vídeo sobre la jornada 8M pasada, para mostrar cómo apoyasteis de la forma que fuera, podéis enviarnos fotos de gente, de materiales creados, de actividades, vídeos, textos grabados en audio o escritos, información, links con descripción… y los montaremos en las vacaciones de primavera(o Semana Santa) en un vídeo o proyecto multimedia para contar nuestra historia. Enviad vuestros aportes a

inteligenciafeminista ARROBA gmail.com

con el título “vídeo 8M“. Acordaros de escribir con qué nombre os podemos citar en el mismo, y también acordaros de describir qué es el material que enviáis: si es una foto, audio o vídeo, anotar dónde es, cuándo, qué es, etc.

Las personas feministas hemos echado mucho de menos que no se pregunte ni hable de cómo ha ocurrido esta movilización masiva, porque ha…

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Pedazo de versión de Ebri Knight sobre el poema de Miguel Hernández, publicaba hoy Pablo Iglesias en Facebook. Según la escuchaba me asaltaban emociones y pensamientos dispares, del estilo: “Buenísima. Me traspasa. Es que es mi Miguel Hernández, claro, y es canción protesta, que me eleva el alma (y el puño), pero también me chirría tanta bala, tanta guerra, tanta testosterona. Estoy saturada, queridos. Saturada. Y, además, es que está claro que no funciona, ¿sabéis?”

Así tuve la urgente necesidad de compartir pero también de expresar una verdad que asoma a mi garganta con más fuerza y más coraje que cualquier canción de guerra (MePerdoneDonMiguel), así que… os diré algo, queridos hombres míos que asumo aliados:

DEJAOS DE BALAS, TRINCHERAS Y BATALLAS,
PONEOS A NUESTRO LADO QUE TOMAMOS LA PALABRA.
LA REVOLUCIÓN ES NUESTRA, DE NOSOTRAS Y DEL ALBA
PERO UN ALBA DE MÁS LUCES QUE LA MUERTE Y LA METRALLA.
LUCES DE ESPERANZA VERDE, DE SORORA LUZ VIOLETA,
DONDE AQUÍ CABEMOS TODES, DE LAS ESPECIES QUE SEAN.

#LaRevoluciónSeráEcofeminista y lo sabéis. Sumáos.

#8MHuelgaFeministaMundial

#8M

#ElLenguajeSíImporta

#NoViolencia

#PorLaPaz

8marzo-huelga-feminista

Manifiesto de un perro

Ya que voy manifestando mis puertos reivindicativos, no debe faltar en absoluto el que rige mi vida desde siempre, pero conscientemente, comprometidamente, desde más de un lustro:

Origen: Manifiesto de un perro

Fijáos qué maravillla:

¿Y cómo lograremos una convivencia sana?

Los estudios de Bruce Lipton corroboran que según el entorno y como tú respondes al mundo, un gen puede crear 30.000 diferentes variaciones. Si tu respondes de manera diferente tu perro también lo hará ( porque no sólo es la genética, sino el entorno y el propio individuo). Anteriormente os conté las 5 cosas que aprendí cuando dejé de gritarles a mis perros. Cambia tu sistema de creencias. Inténtalo al menos.

Vivir estresado e infeliz repercute directamente en nuestro perro. Las hormonas del estrés coordinan la función de los órganos corporales e inhiben los procesos de crecimiento, suprimen por completo la actuación del sistema inmunológico cuando están sometidas a altas exigencias durante periodos continuados de tiempo. Piénsalo por un segundo. Enfermamos nosotros, enferman nuestros perros y no sólo a nivel físico.

Ella

(De 2005 a ¿2025? ¿ahora, ayer?, con amor)

La piel brillante de sudor. El pelo corto, casi rapado: los pies ágiles, silenciosos, acostumbrados a escabullirse. Ojos inmensos, alertas, inteligentes, siempre al acecho. Está escondida, siempre. Huye de ellos. Come raíces, frutos y hasta las sobras de lo que tiran domingueros y cazadores. Ya ha pasado algún invierno sola, conoce dónde cobijarse, y comparte lecho y calor con una poderosa compañera canina, que le entrega su afecto incondicional y su protección. Ella, le compensa con limpieza de parásitos y le enseña a esquivar parachoques, trampas y venenos, cartuchos y rifles traicioneros. De las piedras y patadas, ya se libra sola.

El verano también es duro: las víboras, garrapatas y mosquitos, disfrutan ahuyentando el sueño del bosque. Se oyen los trinos pero se echa en falta el agua limpia. La basura hiede, los cristales brillan y la herrumbre de latas y chatarras domina entre el pasto. Pide el fuego un rayo insistente al sol para arrasarlo todo con sus mil lenguas crepitantes. De entre los arbustos sale esta mujer pequeña, de músculos firmes y enjutas carnes. Parece un corzo. Parece un zorro, parece una perdiz, parece una encina. Huele a hinojo, a pino y a romero. Erguida, inhala el viento del norte, tampoco hoy lloverá.

No recuerda ni su nombre, porque no quiere, lo rechaza. Le duele el pecho cuando siente el aislamiento de lo primario, el frío de la guarida. A lo lejos, cree escuchar cómo su madre le llama con aquellos motes cariñosos, para que no remolonee más y ponga la mesa. Se quejan los dedos que no tocarán otros rostros, otras manos. Su corazón late fuerte, su espíritu vuela libre. Sólo tiene la soledad y la vida. Sólo le rodea el miedo y la vida. La certeza de morir y la intensidad de salir ilesa. Cuando piensa, los nombres y palabras se convierten en imágenes, olores y emociones. Cuando siente, se abre su alma y se funde con el entorno. Cada paso que da supone una elección con sentido. El sendero tomado lo decide ese fruto maduro o el murmullo chismoso del agua que fluye. Otras veces, un silbido lejano, un crujir de hojas secas, le obligan a elegir la espesura de sueltas garras y, con rasguños, marca la huida en su tez.

No hay mejor perfume que el que desprende la jara al calor de la siesta, ni sonido más alegre que la partitura de pájaros, ramas y brisa cuando juegan juntos.

No quiere recordar, no. Porque los libros desgarran memoria. Gritos, denuncias, sentencias y condenas avanzan devolviéndole, como postales odiosas, las épocas que ella trata de inhumar. No puede controlar la dictadura emocional si se dispara y rompe los diques que la contienen. Tantos ideales, tantos argumentos, tantas filosofías envejecieron, como un soplo de muerte aniquila un poblado. Resuenan, aunque no quiera, sus teclas pulsadas, cada letra, cada mensaje, cada idea. Recuerda la música, recuerda la cultura y la risa. La libertad y la lucha. Reconoce que siempre fueron escasas pero nunca tanto como antes de la huida.

¿Por qué pensar? ¡Duele! Vivir, esconderse, aceptar lo sobrevenido y seguir caminando. Alejarse siempre. Rodear, internarse, escapar. Nada hay más noble que dejarse matar a manos de la vida. Pero una conjura, no. Así no. Ella vio cómo la iban a destrozar, a amordazar, a reducir. Lo avisó, lo gritó al mundo. Sabía que sólo era un largo y siniestro comienzo, que lo peor estaba por llegar. Algunos la creyeron, pero el esfuerzo por acometer era ingente para tan poca energía, tan poca implicación.

Primero se agotó la cultura, aunque el respeto caía a la par y con igual displicencia; detrás fue la libertad, afónica y desarrapada. Sucumbieron todos, no soporta enumerar
tanto cadáver. La inocencia se perdió y la dignidad vendió su alma al mejor postor. El poder lo domina todo. Por eso, Ella, se despojó de sus ropas y antes de que otro galgo más
fuese ahorcado, huyó. Huyó. Huyó. La luna guió sus tropiezos, la arena cicatrizó sus heridas, el sol evaporó sus lágrimas. Ya sólo es ser. Ya sólo es vida y tensión. Ya solo es hembra. Ojos para vigilar, oídos para reaccionar, boca para comer, manos para sobrevivir, corazón para latir, aferrarse al ahora.

Cae la noche. Otoño alfombra la casa de todos. La humedad toca las pieles y obliga a esconderse. Ella, dormita acurrucada entre los arbustos. Su amiga no volverá. Hace tiempo que la traición le sacudió por la espalda. No sabe qué cuneta le arrulla pero intuye que otro ser humano duerme culpable el sueño de los “sinconciencia”. Aquel pelaje espeso, su aliento rotundo, su cabeza serena, su sonrisa abierta, su ladrido encendido, su murmullo encantado, su devenir honesto. Todo se lo ha llevado, qué perra vida, qué muerte negra.

Entre la maleza crujen los árboles, se quejan. Aves, conejos y zorros se escabullen o aplastan contra el terreno. El terror se extiende como la peste, arrastrándose. Un gas fatídico que te envuelve, te abraza, te sujeta falaz a la vida, te presenta a la muerte. Es el ser humano, dejando tras de sí su rastro de inmundicia, paseando el disfraz de guerrero y la boca borracha como chivato de prestos, qué pocos ignoran estas señales. Uno, tres, cinco, aparecen por todas partes. El bosque es un revuelo. El bosque es un susurro.
Todos quieren escapar, desintegrarse.

Menos ella.

Se queda. Enrollada sobre sus brazos, encogida sobre sus piernas. Los ojos inmensos abiertos, la piel brillante, sudorosa, el pelo encrespado como tomillo entre arañas. La luna canta a la aurora que no llegue. Pasos, ramas partidas, botellas restallando contra piedras, el alcohol empapa la ausencia de sonidos. Un tropiezo, un bulto se mueve, un salto de corzo, una piel de ave, un disparo que rompe la angustia. Alas, zarpas, roces, vuelos, carreras, y la pólvora extendiendo su denso manto. Silencio de nuevo. La noche
se lanza al suelo quebrantando pájaros, rapaces, conejos y muertos.

La pieza cobrada no pesa sesenta kilos, sus pechos aún calientes están bañados en grana. El valor y el alcohol, la pólvora y los cojones se evaporan a un tiempo, cuando el arma ya ha sonado.

Ella, Ella muere. Sabe que es así. Vida y muerte. Necesarias. Un día más, un regalo. Su cara impasible, su mirada serena, su boca una sonrisa, su rostro frío y su corazón, sosegados, ya.

Cinco mugrientos disfrazados de soldados, son ogros que quieren parecer corderos. No dan abasto a arrancar tierra de la tierra para dar sepultura como no hacen con aves, zorros, conejos, venados. Nada de cuerdas, nada de tumbas, nada de requiems, nada de esquelas. Lamuertelavidalafuerzalarabialaangustialaavaricia, la muerte. La Muerte.

El poder lo acalla todo.

En el bosque yace la pureza, la inocencia, la curiosidad, la libertad y la vida. La Vida. En el negro círculo vicioso, poder, ambición y muerte siguen jugando a la ruleta rusa.

La Parca se ríe. Siempre.

recorte para Ella

El Bosque Habitado, como no podía ser de otra manera

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Estoy de enhorabuena.

Cuando todo se densa, cuando los ceños se fruncen, cuando el egoísmo nos aplasta y la perversión patriarcal lo ha intoxicado todo, añado otra pieza al puzzle de mi recorrer: El Bosque Habitado. Junto con mi oasis de Mujer Palabra y sus habitantes absolutamente necesarios para mi, aprendiendo la Vida Perra de honestas gentes con cuatro y menos patas, abrazando agradecida las conexiones arbóreas de Arriba las Ramas, me conforma también esta #RevoluciónDeLosConmovidosYConmovidas; me devuelve, como no podía ser de otra manera, el oxígeno que ya me faltaba para seguir queriendo vivir.

Increíble que redescubra La ley de la Devolución, ¡yo estuve allí hace años, desde otros paisajes, pero allí!, que me invite a apretar puñados de la tierra de donde no quiero salir ya más y que me enraíce desde lo más profundo hacia lo más ingrávido.

La persona que se adentra en este Bosque Habitado, sale transcendida, no sólo transformada. CONMOVIDA.

Os dejo una prueba de que lo que digo se queda corto, una prueba de amor:

 Agroecología y la Ley de la Devolución. En La Casa Encendida – 28/01/18

UBUNTU, HERMAN@S

devolucion

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“Lo personal es político: feminismo y antiespecismo”

Aquí os dejo mi código de ADN, mi Manifiesto, mi ideología, mi visión del mundo, la energía que me mueve:

“Lo personal es político: feminismo y antiespecismo”   Hace unos días tuve la oportunidad de asistir a una charla en la Universidad Complutense de Madrid a cargo de la filósofa y activista Catia Faria, en su exposición “Lo personal es político: feminismo y antiespecismo”, planteó tres cuestiones fundamentales de su propuesta teórica: ¿se puede ser…

Catia Faria

Origen: “Lo personal es político: feminismo y antiespecismo”

Más fuentes:

Mujer-Palabra: Naturaleza

The Animal Rights Library