El maltratador psicológico: El maltratador silencioso 

Interesantísimo aporte. Reflexionemos.

Mujeres en Lucha

El maltratador psicológico, es aquel que maltrata con el uso de la palabra, usándolas como si de puñales se tratasen, por medio de la vejación, del insulto, del desprecio hacia su pareja y el entorno de ésta. Menoscabando su autoestima, su visión de sí misma e incluso, en ocasiones, cambiando su actitud para no recibir reprimenda por parte de su pareja maltratada.

El maltrato psicológico, en su fase temprana, pasa casi desapercibido, disfrazando sus actuaciones, soltando “pullitas”, haciendo que la pareja de éste se sienta con incomodidad.

El maltratador psicoógico, no sólo arremete contra su pareja, sino contra el entorno de ésta, con la intención, en la mayoría de las ocasiones, que el entorno de la pareja (familiares y amigos) se aleje, y así éste, sea su único sostén emocional.

Por lo general, éste tipo de maltratador, posee una baja autoestima, y busca, por medio de la agresión verbal, hundir…

Ver la entrada original 329 palabras más

Anuncios

Vídeo de Adopciones-Autofinanciación de libros para la Biblioteca DIF (2016-17)

Iniciativas que llenan de luz estos días oscuros. ❤

DESARROLLANDO INTELIGENCIA FEMINISTA

Aquí está el vídeo de lo recogido en el curso 2016-17, que hemos podido grabar con la valiosa colaboración de Ana y Juan. ❤  Muchas gracias a todas las personas que han participado en la adopción-financiación de los 12 libros que compramos por internet en el curso pasado. ❤ Gracias si podéis avisar a gente que lo vea, porque es un proyecto que a la vez que nos permite adquirir libros nos permite difundir la obra de personas pensadoras, creadoras y activistas. ❤

Pasaremos cuando antes nos sea posible la nueva hucha con la lista de nuevos y viejos libros a autofinanciar, por si podéis ayudarnos con un euro y una adopción con firma en el libro de registro-catálogo. Y ¡a leer! ❤ Ya sabéis que tanto libros que tenemos para dar en préstamo como otros libros que leáis, si queréis grabar un vídeo leyendo una cita o pasaje favorito…

Ver la entrada original 11 palabras más

Un test de resistencia de materiales

La Revolución que vendrá tras probarnos como “materiales altamente resilientes” ALTAMENTE RESISTENTES. Lloverá.

GABRIEL JARABA blog

GABRIEL JARABA

La crisis catalana no es, en el fondo, tal cosa. Es un experimento de alcance europeo cuya dimensión estratégica parece pasar desapercibida. Es, para decirlo ásperamente, un test de resistencia de materiales. Y está dirigido no solamente a los catalanes sino a los españoles y a los europeos en general. El test consiste en experimentar hasta qué punto la ciudadanía en general y las instituciones internacionales están dispuestas a tolerar y soportar una democracia autoritaria y en qué grado, no sólo en España sino en todos los países de la UE.

Estamos en el extremo occidental de Europa y no en Turquía, por tanto el test no se puede realizar a la Erdogan sino a la Rajoy-Felipe. La prueba consiste en hacer una interpretación musculada de la constitución y las leyes de modo que cualquier gesto de recorte democrático pueda achacarse al respeto de la legalidad. En tiempos…

Ver la entrada original 828 palabras más

A la deriva

Siempre sentí la deriva de nuestro país. Siempre. Desde demasiado pequeña.

Me veo en una barquita muy frágil y el remar de la gente que me rodea y las enormes barcazas que nos adelantan, me lleva irremisiblemente hacia donde van todxs. Zozobra mi barca, casi me dan ganas de saltar de ella y buscar una orilla pero, en ellas, sólo veo manos que se aferran y las tragan las turbulencias del río.

Y ahora, en mi dialecto vallekano: Ningún político afín al simulacro de Transición, cómplice o factor de la corrupción y parasitación del cadáver que dejó el Franquismo, va a dejar que nuevos aires le precedan. Ninguna vieja política va a dejarse entrullar por corrupción, cuando menos por crímenes de guerra. Habrá que ir haciéndoles llegar que tendrán su amnistía, su segunda transición, el perdón a lo Mandela, pero que se vayan, que se lleven el dinero que nos robaron y jamás nos devolverán, que se larguen a sus fincas, a sus playas a sus yates, y que nos dejen la ilusión de recuperar esta enferma terminal que es España, aunque sea para que vuelvan en un par de generaciones a hincarle el diente otra vez.

Porque si nos empeñamos en la Justicia y Reparación, no habrá quien nos arregle a nosotrxs. Prefieren pasar por otro 36 y lo que sigue. Así lo creo y así nos lo están insinuando…

La Muerte se está tomando un carajillo

La Noche oscura con matices de estrellas se abre tímidamente a los violetas. Farolas que parpadean, todo-terrenos rugen suavemente acechando en las calles desiertas. La plaza alberga siluetas siniestras. Aúllan decenas de perros desde parcelas, desde jaulas con ruedas, desde la noche lejana.

Hoy comprendí por qué, él, sabe de sobra cuándo la Muerte se está tomando un carajillo. Mi hijo mayor, me lleva para que lo vea. Para que sepa por qué su hermano a veces ni intenta salir de casa.

Poco antes sonaba el despertador. Es horrible. Por más que busco la melodía de mis sueños, escucharlo tan temprano la convierte, invariablemente, en los famosos compases de Tiburón cuando acecha o en los de La Niña del exorcista. Odio madrugar. Lo hago sin rechistar, y con la sonrisa puesta, desde hace 3 perrxs y dos gatas. Pero lo odio.

Los domingos madrugo más que ningún otro día. Y no. No me preparo para ir a misa. Me levanto antes de que mi hijo -el mentalista- sepa que empieza el Terror, y se esconda durante horas. Anticipo la oportunidad de regalarle el derecho a hacer sus necesidades en paz. Qué límites tan miserables tiene la esclavitud.

En la plaza se reúnen los que van a matar. Con voces en sordina, guturales, como orcos, celebrando en las puertas de los bares, su inminente ataque. Motores al ralentí, rehalas ensardinadas aullando su estresado pavor. La Muerte se prepara.

Y es que, últimamente, todo va encajando en un rompecabezas aciago. Esta España escopetera no quiere (ni le dejan) salir de su agujero. ¿Cuánta gente armada en cada casa? Esa gente, ¿cambia disparos por diálogos? ¿cambiaría olés por holas? ¿cambiaría cadenas por puentes? ¿cruces por abrazos? Vamos como abducidxs en una danza macabra hasta el precipicio.

Paseo con la cabeza baja, volviéndome invisible, susurrando “malditos”, “malditos todos” porque me es imposible meterme en los zapatos de quien se levanta tan sediento de Muerte como de anís.

Y sí, necesitamos la fuerza de la Verdad, de la Bondad, del Optimismo, sin perder los pies del suelo pero rozando con los dedos la Utopía porque si no, no hará falta que nos asesinen la Libertad o la Esperanza, la estaremos amordazando y asfixiando nosotrxs mismxs.

Hay que caminar e ir cantando y levantando a quien se caiga, sin pensar quién es ni de dónde viene, sólo saber que vamos al mismo sitio.

Mis hijxs de otras especies viven en constante estado de esclavitud, jamás tuvieron ni tendrán más que un ficticio soplo de libertad, otros millones hay que no verán un nuevo día o lo verán desde ganchos de matadero o bajo manos despóticas. Aún en esas circunstancias, no hay una criatura esclava que no sonría y se abra a la esperanza si le dan la oportunidad.

RESILIENCIA, RESPETO, y por qué no, RISAS. Si no bailamos, si no reímos, no es mi revolución.

Es@s profes y profas de la pública.

Yo tuve una maestra que me pegaba con la regla en la punta de los dedos cuando apenas tenía 7 años, mis dedos, no la regla. Otra, nos tiraba el borrador, agarraba de las orejas o estrellaba nuestras frentes contra la pizarra y las quebraba más que los quebrados que no nos salían bien.

Ya en el insti, un profe acudía con su puraco encendido al gimnasio y nos hacía correr (y tragar humo a la vez) para prepararnos adecuadamente ante futuras juergas discotequeras y, una profa de latín, que siempre nos decía con muy buen criterio:

-Leed, leed, que leer “cultea”, mientras pimplaba en el bar del instituto.

Me acuerdo de sus nombres y apellidos, del miedo que me dieron, hasta el punto de bloquearme a día de hoy cuando tengo que echar cuentas de cabeza y me da vergüencita sacar mis dedos y la puntita de la lengua por la comisura (así se piensa mejor, no os dejéis engañar).

Si saco los dedos de ambas manos, y la puntita de la lengua por la comisura, me sobran dedos para contarlos.

Si me acomodo las meninges, estiro las piernas y relajo la sesera para comenzar a visualizar el desfile de profas y profes que me han hecho como soy… No hay pasarela que los muestre a todxs ni tiempo para nombrarlxs. Aún así, como todavía no me han llegado los libros de la opo, me pongo a ello:

A los seis o siete años, una maestra le dijo a mi madre que yo leía de maravilla, que me diese muchos cuentos, lo que quisiera, porque no era común en una niña tan pequeña y había que animarme. GRACIAS, “SEÑORITA”, NO IMAGINA EL REGALO QUE LE HIZO USTED A MIS ETERNAS HORAS DE LECTURA, A MI IMAGINACIÓN Y A MI ALMA.

En el otro cole, el que tenía colgado al Bonachón en vez de al Paquito, tuve una profa que venía de Argentina (¡eso era ya de por sí maravilloso!), que me enseñó la tabla de multiplicar sin cantar canciones idiotas, dibujando, cocinando las neuronas con curiosidad y respeto. ¡GRACIAS POR ABRIRME LA PUERTA A LA CURIOSIDAD Y AL CRITERIO! ¡¡¡Tan importante es que una niña se sienta respetada por una profa!!! Cuánto la amé señorita Alicia…

En seguida llegó “la de lengua”, tan pulcra, tan ordenada, tan ecuánime y justa. Sabías qué podías esperar de sus clases, tanto como del lenguaje. Oraciones, verbos, acentos, todos al servicio de PENSAR. ¡GRACIAS SEÑORITA BLANCA, POR ABRIR UNAS PUERTAS INFINITAS E IMPAGABLES PERO ESTA VEZ, REALES, TANGIBLES: ¡¡LAS DE LAS BIBLIOTECAS!!!

Los profes y profas de aquel cole crearon la Revista “La Pluma”, despertando mi pasión por volcarme a través de la escritura. NO TENGO PALABRAS PARA DAROS LAS GRACIAS.

Aquel cole (sus profes) nos ofreció la oportunidad de conocernos con niños y niñas de otros países. Estuve intercambiando cartas con Karín Odilia C. C. durante muchos más años que los que dura “un cole”. ¡GRACIAS POR MOSTRARNOS EL MUNDO Y CÓMO CONECTAR CON ÉL!   (¡Viva México, cabrones! ejem, perdón)

Y en el insti… el insti fue brutal. Me dieron la oportunidad de elegir un insti de esos de ir de uniforme, pero a mi ya me habían inoculado en vena otra forma de patear las futuras calles.  Insti de barrio obrero, famoso por sus acciones directas no violentas reivindicando -DE TODO- en plena época franquista. Insti de profes y profas con unos valores que aún me tienen enardecida y orgullosa. Que se trajeron pal barrizal al pijo de Lorca, al misógino de Valle, al meditabundo de Unamuno. Teatro, radio, cine, música, arte… Allí mi MariPi se hizo famosa a los 16 años porque su talento fue apreciado y catapultado, allí exploté de amor por la literatura y el teatro, allí me enseñaron “educación sexual”, el asunto de las drogas y el alcohol y que Los Reyes Católicos y la España esa única e indivisible se podían poner patas abajo. De Dios, ni hablamos (casi es literal). Que la historia era múltiple y diversa y que en las pequeñeces de los barrios estaban las grandezas de las almas. Recuerdo mis trabajos sobre San Manuel, sobre los escenarios dispares de Fortunata y Jacinta, la “autopsia” increíble que le aplicamos al Quijote con un desparpajo exquisito y atento. La profa de Filo me volvió loca literalmente. Me enganché a eso de pensar y preguntármelo todo. ¡Como la de inglés! (En esto ayudaron mucho también Supertramp y Michael Jackson -siempre he sido muy dispersa…- y todo lo que caía en mis manos choriceado a mis hermanxs).

En el Insti también, nos programaron el mejor viaje que hice yo en época estudiantil. El que más contenido y cuidado por enseñar sin adoctrinar tuvo, nuestro viaje a Cataluña. CATALUÑA, SÍ. DESDE MADRID. ALLÍ SE QUEDÓ BUENA PARTE DE MI ALMA.

GRACIAS MILES, EMOCIONADAS, INTENSAS, POR ABRIR MI PISTA DE DESPEGUE, POR LLAMARME “VAGA PERO, TAN CAPAZ…” ( ;D ), POR DESENTRAÑAR EL LENGUAJE Y LAS MARAVILLAS QUE MI ESPECIE SABE HACER CUANDO SE OLVIDA DE SÍ MISMA Y SE DA ENTERA…

GRACIAS POR DEJARNOS HACER LA HUELGA DE ESTUDIANTES Y APOYARLA, GRACIAS POR CONTARNOS, A PESAR DE TODO, QUE CADA CAMBIO DE PROGRAMA DE ESTUDIOS NOS ALEJABA DE LA VERDAD Y DE LA LIBERTAD.

GRACIAS POR LLEVARNOS A CATALUÑA CON LA IDEA DE ENSEÑAR AL MADRID JOVEN A AMAR ROMPIENDO PREJUICIOS.

Gracias, Maria Teresa M., gracias, Eduardo R., gracias Mercedes S. …

Tardé años en superar la adolescencia (mentira, aún sigo flotando en ella) y en volver a estudiar, pero volví. Y en la universidad, a punto de estallar la crisis, con los valores de una Democracia -envenenada antes de nacer- ya perdidos… también encontré profes y profas que amaban enseñar sin cincelar. Erudito Luis, que nos llevó de viaje a la Grecia de Lisístrata con tal maestría que podías sentirte caminando entre sus gentes y embebiéndote de sus quehaceres y sentires. GRACIAS POR PRESENTARME A MIGUEL HERNÁNDEZ, ya que siempre fue un conocido, pero contigo se volvió mi eterno amigo. Intrépida Luisa, que me puso un cuaderno y un boli en la mano y me mandó a la calle a observar a las gentes vivir, a sacarle el jugo a lo cotidiano, a recuperar la importancia del tú a tú, diferenciando dónde la costumbre se enquista y envilece y en qué lugar y momento se convierte en luz solidaria.

GRACIAS POR DEVOLVERME LA MEMORIA, POR MOSTRARME LAS CAPAS DEL PASADO SIN ROMPERLO, RESPETANDO LO BUENO DE ANTES PARA CONSTRUIR LO BUENO DE MAÑANA.

Gracias Paco, AFECTUOSÍSIMAS GRACIAS, por impulsar la tecnología y las redes sociales y mezclarlas en un cocktail -impensable entonces- con el botijo, el azadón y el corrillo de abuelas de la plaza. Tus jornadas rurales y tus talleres sobre la Información y el Desarrollo rural le dan brillo, a día de hoy, a mi humilde currículo. GRACIAS PACO PORQUE TU MAESTRÍA NO SE LIMITABA A LA CÁTEDRA, TU ERES UN MAESTRO DE LA BONDAD.

¿Veis cómo podría seguir así eternamente? Cristina, Pedro, Ángel Luis, Roberto, Enrique, Ana, Joaquín, JuanFran…

Gracias, gracias, gracias.

GRACIAS A LA EDUCACIÓN PÚBLICA

 

Las feministas no somos humanistas y no nos vamos a cambiar el nombre.

Qué bien volver a mi blog con semejante joya.

El Demonio Blanco de la tetera verde

Del original de Sherrie Silman en Feminspire, Feminists Are NOT Humanists – And We Should Not Be Renamed

Traducido íntegramente por Daphne Blacksmith <3, corregido y subido por Demonio Blanco.

Para ver contenido diario, podéis seguirme también por Facebook en Demonio Blanco y por Twitter (@DemonioblancoTT).

femhum2-600x400

Hay una pregunta que muchas feministas están hartas de escuchar:

Si el Feminismo defiende la igualdad de derechos para todo el mundo, ¿por qué no se llama igualitarismo o humanismo?

He aquí la respuesta corta:

El Feminismo no se llama Humanismo ni Igualitarismo porque Feminismo, Humanismo, e igualitarismo son tres teorías distintas.

El Feminismo no se llama Humanismo ni Igualitarismo porque tanto en el  Igualitarismo como en el  Humanismo bulle un concepto preexistente; el que defiende que «las mujeres pueden o incluso deben ser reconocidas como personas» sin tener en cuenta la lucha por la equidad de género y contra la…

Ver la entrada original 1.568 palabras más

Catástrofe

Leña al monte que es de goma (resina)

La mirada del mendigo

Leo horrorizado las noticias del incendio de Leiría, y resulta haber un paralelismo macabro con el incendio en la torre de Grenfell.

Sabemos que el revestimiendo utilizado en la torre incendiada (de polietileno) facilitó la propagación del fuego. Los paneles ignífugos costaban un par de libras más.

Y ahora, ¿sabríais identificar qué especies se aprecian en las imágenes que nos llegan del incendio?

Eucaliptos, salvo un ejemplar de encina/alcornoque en primer plano a contraluz.

+

Eucaliptos y pinos, y el mismo alcornoque de antes.

+

Eucaliptos jóvenes entre los fustes de los adultos.

+

Pinos a la izquierda y eucaliptos a la derecha

+

Pinos y eucaliptos

+

Arde el eucaliptal

+

Pinos, eucaliptos y un toxo en la esquina inferior derecha.

+

Eucalipto en primer plano con el mar de eucaliptos de fondo, a su izquierda creo que es un cerezo bravo.

+

Pinos

+

Una viña al lado…

Ver la entrada original 854 palabras más

OJALÁ

31 de mayo de 2017
Una gata ha aparecido muerta en el arcén de una carretera secundaria de Madrid.

Construimos lenguaje mentiroso. Ese lenguaje que estructura pensamiento hipócrita, insolidario, indiferente. Porque esa gata no ha sido hallada muerta, no ha aparecido muerta, a esa gata la han matado. Atropellada y abandonada a su suerte. ¿Que fue un accidente? No sabemos. ¿Que fue el matagatas? (sí, en todas partes están los matagatas. Lo mismo estás almorzando ahora al lado de uno). Nunca lo sabremos porque “así es la vida”. Ella “se lo buscó”.

Quiero consolarme pensando que murió en el acto. Que apenas sufrió. Y que, desde luego, vivió lo más libre que pudo. Ese es el sueño de muchas. Entre las que yo me incluyo. Lo que sí sabemos es que ahí se quedó. Se quedó por las mentiras mentales en las que nos gusta ahogarnos. Y es que “la vida es una jungla”, y estas cosas pasan porque “somos trogloditas”, “seguimos en Atapuerca”. Con un parche tras otro tapamos las ventanas cerebrales a la verdad y a lo que realmente nos incomoda. No queremos implicarnos.

Pero ¿qué Jungla?

Pero ¿quién se ha inventado esta historia?
¿Qué tipo de engendros prepotentes y zafios nos ha contado esta película?

Ojalá viviésemos como en Atapuerca, en la jungla, como salvajes. Porque lo que yo he cogido entre mis brazos y que “pesaba como un muerto”, no era esa gata libre que murió por nuestra indiferencia y por nuestras arquitecturas dialécticas embusteras, era la losa del Patriarcado que nos ha convertido en zombies, que no buscan carne fresca, buscan un sofá, el mando de la tele y una conciencia lo más muerta posible. Que no matada. Como la gata.

IMG_20170531_095956

El impacto del abandono en el gato

Una hostia muy bien escrita. NO-A-BAN-DO-NES.

El Jardinet dels Gats

Educador de Gats

Artículo escrito por Jordi, el Educador de Gatos, en exclusiva para El Jardinet dels Gats.

Cualquier ser que tenga corazón, es capaz de sentir el dolor y la frustración del abandono. No hace falta ser humano para tener conciencia de la dureza de los elementos, cuando no hay nadie más que tú, sin recursos en un medio hostil. Todo aquello que te daba seguridad ya no existe. No hay referencias ni protección. Estás perdido. Estás en estado de choque. Entonces yo cogería mi móvil, llamaría al 012 de emergencias y vendría un helicóptero a rescatarme. Pim pam, dicho y hecho. Pero los gatos no tienen móvil. Por no tener, no tienen ni derechos en nuestra sociedad. Son, como el resto de animales, circunstanciales dentro de nuestros valores. Y es que deberemos hacernos el cargo de qué le comporta a un gato ser abandonado, ya sea dejándolo tirado en medio…

Ver la entrada original 790 palabras más